Theres Roth-Hunkeler

bloggt über Haupt- und Nebensächliches.

Als wäre diese Zeit endlos. Diese letzten Dezembertage. Als würde sich ein grosser Raum öffnen, durch den man stundenlang spazieren und alles nochmals anschauen könnte, was erst lose verpackt hier herumsteht. Als würde nochmals der ganze Tantentrupp anreisen, kommt zwischen Weihnachten und Neujahr, höre ich meine Mutter sagen, und sie kamen alle, sie brachten schon etwas trocken gewordenen Weihnachtskekse mit, Kölnischwasser, das sie selbst geschenkt gekriegt hatten und von dem es im Badezimmerschrank bereits jede Menge gab, brachten sie mit, Schokoladenbaumschmuck in Form von Tannenzapfen und Mäusen brachten sie mit und den Geruch ihrer Zuhause. Die wohnen alle in Mietshäusern, unglaublich, sagte meine Vater und schüttelte den Kopf, wo hängt ihr bloss die Wäsche auf, fragte Mutter und die Tanten lachten und sagten, meine Schwester und ich seien gewachsen, meine Schwester verdrehte die Augen und ich stellte mich auf die Zehenspitzen, wir warteten beide auf Tante Gertrud, sie reiste stets als letzte an und brachte richtige Geschenke mit. Eine Salami und eine Lyonerwurst für die Mutter, damit was anderes als dieser ewige Süsskram auf den Tisch kommen würde, Wein und Zigarren für den Vater und für meine Schwester und mich je eine gemusterte Strumpfhose, einen Pijama und ein Buch, alles sorgfältig ausgewählt und weihnachtlich verpackt. Gertrud hatte keine Kinder, aber einen zweiten Mann, den wir nie zu Gesicht bekamen, ebenso wussten wir nicht, was mit dem ersten Mann geschehen war, gestorben sei er nicht, sagte meine Mutter, er lebe noch, und wie, fügte unser Vater an und verdrehte die Augen, von ihm hatte sich also meine Schwester dieses Minenspiel abgeschaut, und dann sagte er zu mir, komm und nahm mich bei der Hand und wir waren beide froh, dieser Tantenwirtschaft für eine Weile zu entkommen. Zwischen den Jahren nochmals mit dem Vater in den Wald gehen. Nachschau halten, ob sich jemand illegal einen Weihnachtsbaum beschafft hatte. Diese bedächtigen Schritte. Diese prüfenden Blicke, den Stämmen entlang bis hoch in die Kronen, das Befühlen der Baumrinde, manchmal das Klopfen, Vater konnte die Borkenkäfer hören, wenn sie an der Arbeit waren. Alles noch einmal. Ein einziges Mal noch. Der Lärm seiner Motorsäge. Die riesigen Schutzhandschuhe, die er sich übergestreift hatte. Und Hexe und Hänsel und Gretel und Wolf und Rotkäppchen und wieder die Motorsäge und jetzt taucht die Magd auf, sie bringt heissen Tee und Käsebrote und nimmt mich mit, nach Hause, bevor meine Füsse abfrieren, zuhause helfe ich ihr, ein paar Einmachgläser aus dem Keller zu holen, überhaupt die Vorräte im Keller und die Kartoffelkeime, die hochschiessen in die Zeit zwischen den Jahren  und im oberen Stockwerk die ungemachten Betten, die Tanten sind abgereist und haben nicht mal die Bettwäsche abgezogen und deine schmerzenden Gelenke, Mutter, deine schwachen Gefässe, und auf dem Dachboden finde ich einen verstaubten Muff aus Pelz, er gehörte der Magd,  nur gibt es hier keinen Dachboden, dafür Corona und Omikron und FFP2 Masken und die Katze des Nachbarn hat ein Geschenk deponiert vor der Tür. Ein wenig lebt der Vogel noch, aber ins neue Jahr fliegen wird er wohl nicht mehr. Aber wir, wir heben wohl oder übel ab, schon bald und hoffen alle auf eine sanfte Landung im 2022.