Theres Roth-Hunkeler

bloggt über Haupt- und Nebensächliches.

Als meine Kinder klein war, habe ich für sie oft gestrickt. Winzige Jäckchen, Strampler, Mützen. Das Stricken machte mir Freude und es verband mich auf geheimnisvolle Weise mit den Kindern. Dann wurden sie grösser,  Selbstgestricktes wurde ihnen peinlich und ich habe mit dem Stricken fast ganz aufgehört. Erst, als meine Tochter schwanger wurde, habe ich wieder damit angefangen und während ihrer Schwangerschaft eine Wolldecke für ihr Kind gestrickt. Während dieser Strickstunden ist dieses künftige Kind für mich real geworden, vorher schien mir alles so unfasslich, unfasslich schön, unfasslich aufregend, was auch damit zu tun hatte, dass diese Tochter tausend Kilometer entfernt lebt. Das Stricken aber beruhigte mich. Ich kam gut voran mit der Decke, liess meine Gedanken schweifen oder sie schweiften wie von selbst, sie surften durch die Zeiten, ich strickte wie eine Fee tausend gute Wünsche ein für das künftige Kind und malte mir aus, wie es aussehen würde und hatte doch keine Ahnung. Seither stricke ich wieder viel, für kleine und für grosse Kinder, sogar Socken stricke ich wieder, nachdem mir eine Freundin einen Crashkurs in die längst vergessene Kunst der Käppchenferse erteilt hat. Wir haben so viel gelacht dabei, weil wir uns noch nie übers Stricken unterhalten haben, üblicherweise sprechen wir über das Leben, über Bücher, tauschen Leseeindrücke aus und mailen uns, was ganz ganz dringend noch zu lesen sei. Und jetzt, ich gebe es zu, ertappe ich mich manchmal dabei, anstatt nach einem Buch zur Strickarbeit zu greifen. Etwas mit den Händen tun, das nicht kochen ist. Etwas Sichtbares und Vorzeigbares herstellen.  Etwas, das abschweifen erlaubt. Etwas, das beruhigt. Masche für Masche, Nadel für Nadel stricke ich mich durch die Zeit, vor und zurück, sehe ich meine Grossmutter vor mir, die immerzu gestrickt hat, plötzlich fällt mir ein, dass mir vor mehr als vierzig Jahren ein Freund eigenhändig eine Jacke gestrickt hat, ich sehe sie vor mir, gerippt war sie, in Brauntönen, mit Rundhals und mit Knöpfen aus Holz, hätte ich sie noch, ich würde sie sofort wieder anziehen. Aber auch die Bücher locken und rufen. Und wie. Nur mit dem eigenen Text hapert es ein wenig. Ich müsste ein paar Runden auftrennen, vielleicht neu anschlagen, müsste aus derselben, zwar schon  leicht gekräuselten ein engeres Teil schreibstricken. Nur, die Fäden lassen sich nicht so leicht lösen, das Material verknäuelt und verknotet und die Aufdröselei fordert Geduld, die ich derzeit nicht habe. Also doch besser lesen. (Ist ja auch gut fürs Schreiben, beruhige ich mich selbst, denn du entzündest dich ja oft an Wörtern). Und so verbrachte ich bereits ein paar gute Stunden mit ‘Allein’ von Daniel Schreiber. Das Buch ist schmal, aber ich lese gegen meine Gewohnheit ganz langsam. Zeile für Zeile, so frappierend ist, was der Autor über Einsamkeit schreibt. Und über Alleinsein. Und über Freundschaft. Und darüber, wie sehr unsere Idee von einem guten Leben mit der Idee von einem Leben zu zweit verknüpft ist, selbst wider besseren Wissens. Und wie sehr Einsamkeit sich verschärft und die Scham, einsam zu sein, schneidend wird in pandemischen Zeiten. Und was tut der Autor in dieser Zeit? (Ja, der Icherzähler fällt hier mit dem Autor zusammen): Er beginnt, neben langen täglichen Spaziergängen, zu stricken. «Das Stricken ist der perfekte Zeitvertreib, wenn die Welt kälter wird, der perfekte Zeitvertreib für eine Pandemie. Man nimmt seine Einsamkeit und macht etwas Schönes daraus». Natürlich strickt er nicht alle Probleme weg, aber die Passage ist für ein Herz, das fürs Lesen und fürs Stricken schlägt, einfach wunderbar. Und das Kind übrigens ist der Wolldecke längst entwachsen, es lernt jetzt lesen und schreiben und schickt erste Messages: Liebe Nonna, Socken bitte, grün und hellgrün. Dein F. Also los, an die Nadeln.